 |
Les
yeux ne battent pas. Jamais.
La perspective, l'horizon sont ici, dans elle. Le vent est la seule chose qui bouge. Elle, elle est là et si elle doit communiquer, l'air est son messager. Sa voix est transparente, silencieuse, pure. Elle sort directement de ses yeux. Elle a tourné le dos à la ville et aux marchés multicolores où les gens parlent peu et regardent. Elle est tournée vers un hameau au bord de la plaine là où le brun-vert se casse contre le crystal du Potosi, frontière de son savoir; là où se fondent devoirs et rêves défendus Le glacier est une porte qui pivote autour de son aujourd'hui. Mais rêve-t'elle? pense-t'elle? parle-t'elle? Est-ce qu'elle sourit? Se souvient elle de quelquechose? Sa vie est faite de moments détachés dans un rythme fluide de devoirs et d'oublis. Ses yeux immobiles sont un livre qui s'écrit et se lit à la fois. Si jamais elle les fermait Le mot fin apparaîtrait sur ses paupières. |