 |
Une
étroite ligne de fumée, sortie de la cheminée est
figée dans le ciel.
Pas un oiseau, pas une ride dans la petite mare à côté du sentier. C'est comme si le guide, moi et mes amis étions les seules pièces mouvantes dans un tableau accroché au mur de l'horizon. "La maison de Toléman, hein? Mais Toléman n'es pas là" je fais. Le guide regarde tout droit devant lui, ses lèvres sèches, ses yeux aigus pointés vers la maison silencieuse. Et soudain, l'étroite ligne de fumée reprend son chemin vers les nuages comme dans un film au ralenti. Le son de la flûte remplit l'air autour de nous. Vient-il de la maison? Je ne saurais pas le dire. Il vient de partout, d'une douceur intense, mélancolique, solitaire, lointaine. Le guide se tourne lentement vers nous, mais son regard passe au-dessus de moi, vers la route et les corbeaux. |